Entediada, outra vez.

Já começo a achar que é um traço de carácter.
Escrevo enquanto um ratinho me observa e tenta decidir se se aventura para fora da casinha.
À parte do Tomás-Tobias e do Jeremias, poucas novidades interessantes há na minha vida.
Há más notícias, péssimas mesmo, mas àcerca das quais nada posso fazer.
Há trabalho, muito trabalho, mas nada que abale as fundações criativas da terra.
Há coiso, há coisa, mas se depender do coiso, nunca será "aquela coisa" até porque eu dificilmente acredito que alguém me coise realmente. Apesar de me aplicar na coisa, ninguém coisa sózinho. E coise e tal.
E tenho trabalho para fazer em casa. Sempre me entretenho.

De resto, tá tudo parado, tudo na mesmice e ando cheia de dores nas costas. É assim entre as omoplatas, resultado de muita tensão acumulada que não há maneira de expiar. Todas as massagens do mundo parecem não resultar. Não tenho posição para estar ao computador. Chatice, não é?
Nem chocolate me apetece.
É tudo placebos.