Sou um livro em branco.

O que é que eu quero da vida?
Aos 34 anos-going-on-thirty five?
Não sei. :)
Nem tenho como saber. Cheguei àquela parte do livro que nunca imaginei que viesse a ser escrita. Há já algumas páginas que venho preenchendo o branco do papel com rabiscos, palavrinhas, desenhinhos, bilhetes e etiquetas disto daquilo, muitas manchas de café e chocolate, e algumas de betadine e outras de hirudoid. E depois há outras que custam mais a tirar, para além das cicatrizes de guerra. E vou andando nisto, página em branco após página em branco, à descoberta.
E, sabem que mais? Gosto assim.