Era uma vez, mas não foi.

Era uma vez eu, tu e toda a gente que há no mundo.
Antes de nascermos, os papás coleccionaram manuais de puericultura e saúde em família para saberem o que fazer quando metêssemos feijões pelo nariz ou ardêssemos em febre com uma alergia ao leite chocolatado. Depois, vieram os manuais para a infância, as educadoras estagiárias que nos faziam testes para saber se era aos 4 ou aos 5 anos que conseguíamos apertar os atacadores e fornecer a nossa morada ao senhor polícia em caso de nos perdemos. A infância foi um período feliz se não tiver havido pedófilos por perto, pais estranhados e se tivermos sido nós a bater nos outros meninos e não o inverso. Nessa altura, viajamos na imaginação por mundos fantásticos em que tudo pode acontecer. Atrevo-me a dizer que a infância tem algo de muito sábio. Pena que depois vem a adolescência e esquecemo-nos disso tudo.
É então que descobrimos que somos todos diferentes e que queremos ser únicos, mas iguais aos outros todos. A complicação da adolescência é isso mesmo, uma complicação. Pressão de grupo, ceder ou não ceder, pertencer ou criar o próprio grupo, evitar tudo e todos e ser um solitário, vestir preto e raramente mudar de roupa, gastar a mesada em roupa de marca, ou comprá-la na feira e morrer se alguém nos descobre, evitar o espelho ou adorá-lo, professar o credo numa letra de música, descobrir substâncias desaconselhadas ou proibidas, consumi-las ou evitá-las, dedicar esses anos a bares escuros e cheios de fumo e álcool e conversas profundas em que se discutem o sexo e os anjos, ou passar os dias na praia, no mar, no campo de treinos a acreditar que somos capazes de ganhar o próximo jogo e a próxima competição, guiados pelo guru que é o nosso treinador-e-mais-que-nossa-mãe que nos lava o cérebro e nos inculca a convicção de que conseguimos dominar a bolinha e de que somos tudo se vencermos e somos uma merda se falharmos, ou não, e depois escrever tudo isto em livrinhos e diários que escondemos nos sítios mais improváveis, e só mostramos ao(s) namorado(a)/melhor amigo(a), com quem temos relações de afecto absolutamente eternas até ao dia em que entrarmos na faculdade.
(respirar)
Depois disso, marranço e copos, copos e marranço. Quatro, cinco anos depois, ou mais, saímos pela porta por onde entrámos e não nos lembramos de porra nenhuma do que andámos a fazer.
Com 20 anos, estamos cheios de força e de certezas e temos todas as fórmulas para mudar o mundo. Também temos 5 anos para cumprir o calendário que nos inculcaram durante a infância e a adolescência, e que era a razão pela qual deveríamos ter sempre boas notas na escola.
Saídinhos da faculdade (quem nunca foi para faculdade, leva um avanço de 5 anos), deveríamos então conseguir um bom emprego na área em que investimos os anos anteriores, casar com o namorado que tivémos na faculdade, desde que ele andasse em Medicina, Engenharia ou Direito e já tivesse um futuro assegurado. Dar uns dois anos e casar. Os papás ajudam a comprar a casa e mobilam a casa. Mais um ano e vem a primeira criança, a mudança para um apartamento maior, trocar o utilitário por uma station wagon ou jipe, ir tomar café à esplanada todo o santo domingo de manhã.
Se tudo correr conforme o planeado pelos paizinhos, e com uma sorte descomunal, viveremos nesta gaiola de segurança (como aquelas com que se mergulha com tubarões) até ao fim da vida e seremos um modelo para a comunidade e uma referência para a imensa maioria a quem não aconteceu nada disto. Porque à maior parte das pessoas, depois dos 25 e até aos 30, 40 ou seja quando for, não aconteceu mesmo nada disto. Afinal, havia era um mundo de possibilidades.