Olha que bom.

As férias. Pois é, as... fé-ri-as.
Bah.
As férias dizem-me pouco, aliás nem gosto do conceito. Não gosto de marcar férias, não gosto de as gozar quando "parece bem" e convém aos outros. Gosto demasiado do que faço para achar que estou melhor quando estou de férias.
Se férias... não gosto da palavra... vacances, pronto, é sinónimo de liberdade então porque é que uma miúda as tem de suplicar, negociar, merecer?
As férias são uma prisão para mim. Ter de marcar férias até ao dia tal e depois gozá-las na data X até à data Y, desde que não colida com as férias dos outros, o interesse da empresa, e ter alguma coisa marcada para preencher esses dias em que, supostamente, devo aproveitar a minha vida ao máximo, é a própria negação do acto.
Porra, que farsa!
Quero poder bazar quando me apetecer, tal como prefiro trabalhar sem horários, dormir quando preciso, comer quando tenho fome, divertir-me quase sempre, viver a vida ao minuto, aqui ou num país tropical ou gélido ou como for. Posso trabalhar enquanto viajo, posso divertir-me enquanto trabalho, aprender coisas novas todos os dias, ter tempo para ler, para conhecer gente, ver paisagens diferentes, inspirar-me nisto e naquilo, e não simplesmente seguir o caminho das outras formigas. As férias boas, produtivas e entusiasmantes, deveriam estender-se a todo ano, todos os dias, a trabalhar ou nem por isso, e não a uns miseráveis 22 dias que alguém nos atira como se de um osso se tratasse e nem sequer as merecessemos. Detesto isso. Bah.