Out of touch.

Fui sair no sábado à noite.
No bar aonde fui a uma festa, conheci um rapaz. Aliás conheci vários, conheci várias pessoas e reconheci umas quantas outras. Tava a fim de beber demais e depois logo se via. Mas bebi uma sangria manhosa e fiquei logo enjoada. Não queria voltar cedo para casa. A música estava óptima, e até os momentos de propositada distorção me pareceram melodiosos. Eis que captei a atenção de um moço alto com quem aceitei conversar porque sou simpática e conversadora e porque era amigo de um amigo meu e porque gosto sempre conhecer pessoas novas. Ele mostrou-me o bar todo, e depois sentámo-nos na escada a conversar. Ao fim de três minutos de conversa, já ele me olhava fixamente e começava a querer agarrar a minha mão. E esquivei uma ou duas vezes, continuando a palrar alegremente, até que alegremente o informei de que não gosto que me agarrem, nem que me toquem. Ele dizia-me que estava maravilhado, que havia muito tempo que não tinha o prazer de conhecer assim alguém com quem podia ter uma conversa inteligente. É que, afinal, eu não era mesmo nada loira. (DUH!). Queria ele dizer, que eu não sendo loira, entenda-se bonita, eu era inteligente, e quebrava o estereótipo. A conversa deixava assim de ser inteligente. Mais. Eu era "LINDA...". E eis que aos três minutos e meio de conversa quase se confessou apaixonado. Depois quis saber se eu achava possível. "Não, eu não me apaixono com facilidade", disse-lhe. Era a oportunidade de mudar o assunto e continuarmos a conversar. Mas a mãozinha dele voltou ao ataque, e eu achei que a música lá em baixo estava mesmo muito mais agradável. Além do mais, havia mais rapazinhos de interesse do que aquele que extinguiu, em 3 minutinhos apenas, aquilo que dissera mais o atraira: a conversa inteligente.
Não me pareceu mau moço, mas não me deu tempo para que eu ficasse com certezas. Ainda quis saber quando me voltaria a ver. "Eu passo por cá mais vezes". Mentira. No final da noite, saí do bar com dois novos números de telemóvel. Nenhum dos quais era o dele.