Portugal dos Pequeninos.

Logo eu que gosto tanto de ser portuguesa, chateia-me constatar que vivo num país onde a pequenez é rainha. E, mesmo reinante, a puta da pequenez não é engrandecedora. É baixa, mesquinha, fraquinha, reles. Obriga todos a serem uns coitadinhos, a levantarem a voz só para cantarem o fado, a pedirem poucochinho de cada vez e sempre fazendo o choradinho. Fica bem dizer que se é pobre, que se é ignorante, que se está doente, que a vida está difícil e que não há nada a fazer. Estar cansado é sempre uma boa desculpa, isso e ter de ser operado nem que seja à cova de um dente. É obrigatório ser-se modesto, discreto, falar baixinho e elogiar só os outros, mesmo sabendo que valem bem menos que nós. E há que ignorar os que são realmente melhores que nós e que até têm coisas para nos ensinar.
É proibido contagiar quem nos ouve com um discurso positivo, de confiança e de acção construtiva. As vistas largas são toldadas para não incomodar porque, na miopia auto-infligida, reside a virtude.
Não se pode confiar em ninguém. O dinheiro não se investe, gasta-se. A criatividade é devaneio. Rir, só se houver por perto um comediante autorizado, senão é-se considerado tolinho. Brincar é sinal de imaturidade, e originalidade é punida com o ostracismo. Bom mesmo é carpir mágoas de manhã até à noite.... Arre! Porra! Xiça!... da-se!
Eu podia escrever um texto realmente grande sobre a pequenez em Portugal, mas acho o assunto mesmo deprimente, daí que, apesar de ser bem escrever sobre a depressão, eu prefiro resistir-lhe.
Ok. Já me podem dizer que estou errada.