...1, ...2, ...3, ...4, ...5, ...6, ...7, ...8, ...9, ...10. Onze...

É aqui, sobre o esterno, ou debaixo dele, não sei, assim, do lado esquerdo. Não é bem uma dor, é um incómodo, uma pressão que parece atravessar até às costas. Ocupa espaço e ocupa-me a disposição. Retesa-me os ombros. Custa-me a respirar, e é-me quase impossível sorrir. Fico irritada e sem paciência para ninguém. Não suporto que me toquem porque, senão, desafino, desatino e desmancho-me. E eu não me posso desmanchar. Tenho que me manter inteira, direita, ir buscar força não sei onde, olhar para a frente e acreditar naquilo que começo a esquecer. Às vezes queria poder fechar os ouvidos como fecho os olhos para não ver tristes espectáculos. Sempre me poupo memórias gráficas. Já aquilo que ouço, toca em loop, enche-me a cabeça e causa o aperto no peito. Vou por a música mais alto.