Bus(y).

"Quando é que vens?" Esta é a pergunta que mais ouço ultimamente. E ouço dos dois lados. Não é que um dos ouvidos não funcione ou que eu passe mais tempo em "ménages a trois", mas, sim, porque ou estou em cima ou estou em baixo, e, repito, não passo mesmo tempo nenhum em ménages porque nunca fico para o dia da faxina. Refiro-me ao Norte e ao Sul (não, não é isso, é mesmo ao Porto e a Lisboa).
Nesta época de Estio, em que o pior que se pode fazer é insistir no alcatrão, a minha agenda arrisca-se a virar roadkill churrascado quando eu a atirar pela janela algures na A1, entre um compromisso em Matosinhos e outro no Bairro Alto. Sem que seja de borracha, estica-se como uma pastilha elástica para escrever Paredes e Odeceixe na mesma página. Agora que penso nisso, gostava de inserir um compromisso qualquer nos Trópicos, mas nunca tenho a caneta à mão. É por isso.
E é assim que ando, para cima e para baixo, navagando por entre ares condicionados por uns euros a mais e uns minutos a menos de viagem. Há gente a despedir-se de cá e a despedir-se de lá para irem para todos para além, e eu quero poder dizer-lhes, "e então, guarda-me lá uma suite com banho privativo e vista para a praia/piscina/Central Park para quando te for visitar e, sim, eu levo o meu saco-cama e o chão também serve".
Tudo o que eu queria, nesta altura, era aparcar o biquini numa praia algures entre a Costa Alentejana e uma ilha grega e não me mover mais do que num raio de 5 quilómetros. Isso e conseguir recuperar o sono algures onde o chão não se mova. Ok, risquem isso, eu aceito um navio cruzeiro.