Perfeição equivocada.

Fascina-me. Tem um estilo inconfundível. É que não existe ninguém como ele. Tão...convencido de que está bem, de que tem estilo, de que não existe ninguém, espelho dele, melhor do que ele. E eu vejo-o passar. Nem sempre o apanho, mas quando o vejo é um espectáculo de fazer parar o trânsito. Os seus óculos escuros, caríssimos, diz, comprados na feira, nota-se bem, o casaco atirado sobre o ombro, o queixo levantado por vezes, outras vezes com olhar compenetrado nas pedras da calçada. Exige tudo das mulheres. Não tem nenhuma. Nenhuma o alcança. Nenhuma tentaria. Fascina-me. Como me fascinam os trolhas das obras que imagino de banhinho tomado e cabelinho aparado, diferentes, recuperados para uma existência de vaidade. Fascina-me ele. Mas neste caso, não há nada fazer. Tudo perfeito. O perfeito exemplo do triste. Irrecuperável. Irreversível. Irrepetível, felizmente. Perdido para o mundo e para as mulheres. Só ele não sabe. Mas sonha. Enquanto isso, eu passo ao largo.