Intenso Prazer#1

Sumol de Laranja.

O Meu Pirilau©.

Pronto. Só título já vos fez salivar. É verdade, não é?... Pois.
Não. Era apenas para dizer que um dia ainda crio um blog à laia de "O meu pipi", com a mesma linguagem desbragada, ou pior ainda, mesmo a abrir, mostrando aquilo que verdadeiramente se passa no maior orgão sexual da mulher - aquele que fica entre as orelhas - quando desce ao nível da raça masculina. E claro que lhe chamaria "O meu pirilau".
Desde já reclamo direitos sobre o nome. Provoquem-me, e vão ver.
Palavra de escorpião.

Silvia fino filtro.

Tenho uma comunicação a fazer ao mundo:
Acabou-se a que era doce.
Agora só existo para uma estrita e exclusiva minoria, escolhida a dedo e após rigoroso escrutínio. A todos que tiveram oportunidade e o privilégio de me conhecer e receber a minha atenção, a minha consideração, o meu sorriso e o meu carinho, eu sei que mudei a vossa vida. Foi fixe para vocês. Ainda bem.
Agora, o melhor em mim já não está em saldos.

Gosto dos documentários da 2:

Ontem à noite fiquei colada à televisão a assistir a um documentário sobre a puberdade nos rapazes e as mudanças que ocorrem na passagem da infância à adolescência: o crescimento dos pés e das mãos antes do resto..."Crescem das extremidades para o centro. Primeiro as mãos e os pés, depois os braços e pernas, ficando com um aspecto muito estranho" (ih, ih, ih!). E depois a mudança da voz, da maneira de pensar sob os efeitos do aumento da testosterona ("hormona que depois de seca, observada ao microscópio, se assemelha a uns belos cristais"), o aparecimento dos pêlos.... E o crescimento dos testículos! Ah! Crescem como pêras dependuradas debaixo de ramito de uma árvore...eh!...curioso.

Vantagem competitiva.

No segundo ano consecutivo na retoma dos incêndios, Portugal alcança um honroso primeiro lugar como o País com maior mancha ardida na Europa. De tal forma é assim que a nova realidade portuguesa já levou o ICEP a encomendar novas brochuras para divulgar o turismo em Portugal. Eis algumas frases que podiam ilustrá-las:

- Conheça Portugal sob uma nova luz. A da fogueira.
- O Mar Português está ao rubro.
- Mais fogo em Portugal do que na Grécia em ano de Jogos Olímpicos.
- Se os Espanhóis são um povo caliente, os Portugueses são ardentes.
- Se a Alemanha tem uma Floresta Negra, Portugal tem um país inteiro.
- Se os Chineses descobriram a pólvora, os Portugueses deram-lhe uso.

E às manchetes de jornais:
- Os fogos de verão dão de combater a um milhão de portugueses.
- Terminado o Euro 2004, Portugal continua a incendiar os noticiários internacionais.
- Portugal torna-se o maior exportador de carvão.

Uns para os outros.

Portugal tem acordos bi-laterais com Espanha, Itália e Grécia. Nós pegamos fogo, eles enviam aviões Canadair. Eles sofrem incêndios, nós enviamos os submarinos.
Cada um manda o que tem, e a mais não é obrigado.

Pum! Pum! Cada avião acerta num.

Para quem se quiser sentir mesmo muito mal disposto, aqui estão disponíveis 7 megabytes de razões em PDF e em american english. Passo a apresentar The 9/11 Comission Report.
Também existe em doses homeopáticas para consumo faseado.

O calor, ai, o calor:

O calor é bom porque não é frio. O frio também pode ser bom, mas só se houver calor. O calor é bom de se recordar no inverno, a não ser que a casa tenha ardido no verão. O calor é quente e é por isso que se comem gelados, mas os gelados engordam e depois temos de ficar com calor para ficar magros no verão. O calor é quando a gente transpira, quando os velhinhos morrem abafados e quando os cães pingam da boca. Quando está calor, às vezes não pinga água da torneira. E depois há a pinga que faz calor, mas essa bebe-se mais quando está frio. Eu não tenho calor porque o ar condicionado me gela os miolos. E nota-se.

Blogs à minha maneira.

Não digo que todos os blogues deveriam ser assim porque a diferença é boa e é para se ter, mas curto imenso este meu blog...e o do jardim da Magnólia. É de gajas!

It's my blog and I'll make it naff if I want to*

Rainbow


?? Which Natural Wonder Or Disaster Are You ??
brought to you by Quizilla

*é o meu blog e eu torno-o pindérico que eu quiser...

Os meus superpoderes.

Na semana passada, fui ver o Homem-Aranha.
Tive a sensação de dejá-ecris. Pois foi.

Silvia Sem Filtro #4

Estou farta de me defender, de me explicar. Quem quiser, que me compre. Quem não quiser, agradeço que me deixe ficar. Intacta.

Geniozinho complicado.

Existem dois tipos de génios. Os que nos inspiram, motivam e nos ajudam a fazer melhor. E os que nos afastam, diminuem e ofuscam qualquer tipo de admiração que teimemos em nutrir por eles. Estes últimos sofrem de solidão extrema. São os génios torturados. Desisto.

O Gato das Botas I

Era uma vez um moleiro que tinha três filhos.
Um dia, o velho, sentindo-se cansado e às portas da morte, chamou os três filhos para lhes dizer que ia repartir por eles todos os seus bens. Ao filho mais velho, deixou o moinho. Ao filho do meio, deixou o burro. E ao filho mais novo, entregou um gato.
Os dois mais velhos conformaram-se com a herança recebida, mas o mais novo ficou triste, achando que o pai havia sido injusto. Por mais que pensasse, não entendia por que razão o pai havia deixado aos dois irmãos mais velhos bens com que poderiam ganhar a vida, e a ele apenas deixara um gato!
- De que me serve um gato?! Estou desgraçado!...
Estava o gaiato a lamentar-se quando, surpresa das surpresas, o gato começou a falar!
- Meu amo, deixai-vos de lamúrias e tratai de me arranjar um saco, um chapéu e um par de botas!, disse o gato em tom autoritário.
O rapaz ficou muito espantado, mas perante a convicção do bicho, não se atreveu a desobedecer.
- E não vos preocupeis, meu amo. Fazei como vos digo, e nunca passaremos fome!
No dia seguinte, o gato recebeu o saco, o chapéu e as botas que exigira. Calçou as botas, pôs o chapéu, pegou no saco e desapareceu floresta adentro.
O Gato nunca demorava muito a aparecer com iguarias que partilhava com o filho do moleiro.

Certo dia, o Gato demorou-se mais um pouco.
Apanhara uma lebre muito gorda, mas tinha um plano ardiloso do que fazer com ela. Meteu a lebre no saco e pôs-se caminho do castelo do rei. Ao chegar lá, pediu para ser levado à presença de Sua Magestade.
Espantados pela maravilha de um gato falante - e que bem falante! -, os guardas do rei deixaram-no passar. Até o rei estava curioso. Era verdadeiramente extraordinário.
- Magestade, venho da parte do meu amo, o Marquês de Carabás, trazer-vos esta linda lebre de presente.
O rei ficou muito impressionado e agradado com a gentileza desse tal de Marquês.
- Diz ao teu amo que lhe agradeço muito!
Nos dias que se seguiram, o Gato voltou ao castelo várias vezes, e de cada vez, trazia presas ainda mais formosas, lebres, perdizes e faisões, dizendo sempre que eram ofertas do seu amo, o Marquês de Carabás. O rei estava cada vez mais intrigado.

Certo dia, o Gato soube que o rei iria visitar as terras do reino, acompanhado de sua filha, a bela princesa, e que a carruagem real passaria junto ao rio. Astuto, disse a seu amo:
- Senhor, tomai banho neste rio, e deixai-me tratar do resto.
- Mas..
- Não discuteis comigo, meu amo. Alguma vez vos desapontei? Confiai em mim, e fazei exactamente como vos digo. Ficai no rio até sentirdes a carruagem aproximar-se! Ide!

Minutos mais tarde, a carruagem real aproximava-se. O gato desatou a berrar desalmadamente:
- Socorro! Ladrões! Socorro!!
Socorro! Que se afoga o Marquês de Carabás! Socorro!! Ajudai o meu amo! Socorro!
Alertado, o rei manda parar a carruagem e ordena aos guardas que ajudem o homem em apuros.
O Gato desfiou então uma recambolesca história de como o Marquês de Carabás havia sido atacado na estrada e atirado ao rio por ladrões que lhe havia roubaram tudo, as vestes, a carruagem e até uma bolsa de ouro.
Enquanto o Gato falava, o filho do moleiro trocava olhares com a filha do rei que logo se encantou com o jovem.
- Perdoai-me, senhora. Não é meu costume apresentar-me tão desalinhado...Permiti-me que me apresente. Sou...o Marquês de Carabás.
Satisfeito por finalmente ter conhecido o reputado Marquês de Carabás, o rei convidou o jovem a juntar-se à comitiva real, subindo para a carruagem juntamente com a princesa.

Aproveitando a comoção do salvamento, o Gato Falante há muito que se afastara, correndo à frente no caminho. Pela estrada fora, avisou a todos que encontrava a trabalhar nos campos que o rei se aproximava, e que se o rei perguntasse a quem pertenciam os campos e para quem trabalhavam os camponeses, que estes respondessem que pertenciam ao Marquês de Carabás.
-...Ou o meu amo há-de vos cobrir de paulada!

Mais à frente, o gato avistou um palácio grandioso e logo perguntou a dois moços que ali se encontravam a quem pertencia o palácio.
- Não te proximes dali, gato. Pertence a um ogre malvado que te come assim que te puser a vista em cima!
O Gato agradeceu o aviso e correu para porta do castelo. Tocou à porta e pediu para ser recebido.

Ao encontrar-se com o Ogre gigante, o Gato Falante retirou elegantemente o chapéu, bateu os calcanhares, desenhou a vénia mais respeitosa e falou-lhe no tom mais melodioso.
- Ah, senhor, que honra é conhecer-vos finalmente. Tenho ouvido as histórias mais fabulosas a vosso respeito!
- Ah sim? - O ogre já só pensava em devorar o gato gordo e tão bem cuidado.
- Mas são histórias tão extraordinárias que, confesso, tenho dificuldade em acreditar...
- Que histórias são essas, gato?, perguntou o ogre vaidoso.
- É verdade que conseguis transformar-vos no animal que desejardes? Assim, num qualquer?
- Claro que é! disse o gigante. 
- Qualquer um??
- Sim! Posso transformar-me naquilo que eu quiser!, trovejou o ogre, já irritado.
- Conseguis transformar-vos... num elefante?
O Ogre imediatamente se transformou num elefante que quase não cabia no salão.
- E se for...num leão?
E o ogre transformou-se logo num leão.
- Impressionante, senhor. Mas um leão é fácil. É do vosso tamanho. Aposto que não conseguis transformar-vos num animalzinho pequeno, assim, talvez, como um ratinho...
- Claro que consigo. Eu consigo transformar-me em qualquer coisa!
E puf!! o Ogre transformou-se no mais pequenino rato, e bem ao pés do Gato das Botas. Num salto só, o gato apanhou o ratinho e comeu-o.

Enquanto isso, na estrada, o rei ia perguntando a quem pertenciam os formosos campos de compunham a paisagem. Os camponeses limitavam-se a seguir as instruções do Gato das Botas. "Pertencem ao Marquês de Carabás, senhor. Ao Marquês de Carabás!"
O rei e a princesa estavam maravilhados! O filho do moleiro, também.

A carruagem chegou finalmente à entrada do castelo do Ogre, onde foram recebidos pelo Gato que lhes acenava, chamando:
- Vinde! Sejeis bem vindos à propriedade do meu amo!, exclamou o Gato. E abriu as portas, de ala em ala, mostrando as riquezas inimagináveis que acabara de conquistar ao ogre malvado.
No salão de festas deixara preparado um banquete repleto de iguarias e dos melhores vinhos do reino.
O jovem filho do moleiro nem queria acreditar no que o seu Gato acabara de aprontar. O rei não cabia em si mesmo de satisfeito, e a princesa estava perfeitamente encantada pela simplicidade do jovem e abastado Marquês de Carabás.
- Quanta riqueza! Quanto requinte e bom gosto! Senhor Marquês de Carabás, haveis conquistado a minha simpatia e vejo que algo mais na minha filha. Se essa for a vossa vontade, ficarei grandemente honrado se desposasseis a princesa! Tendes a minha benção! disse o rei.
A princesa anuiu, sorridente e o filho do moleiro não teve nem como nem por quê recusar a proposta.
Apenas dias mais tarde, a boda celebrou-se e todo o reino festejou, com muita felicidade, pompa e circunstância, o casamento da princesa com o Marquês de Carabás.

E assim foi. O filho do moleiro, a quem o seu pobre pai deixara apenas um gato, tornou-se Marquês de Carabás e viveu feliz para sempre ao lado da princesa mais bela do reino, e na companhia do seu fiel escudeiro, o Gato das Botas.


(conto recontado e acrescentado em apenas alguns pontos por Silvia Sem Filtro)

O Gato das Botas II

É o meu all time favourite personagem dos contos de encantar. Já de mim, sempre fui parcial a tudo o que é felino, mas um gato charmoso, ardiloso que derrota gigantes (ou ogres) e encanta princesas, tem de merecer o meu respeito e admiração.
Lembro-me de ler vezes sem conta o mesmo livro de contos de Grimm. Tinha a Gata Borralheira, o Gato das Botas, uma outra história de uma menina boa que foi abençoada (?...) com o dom de sempre que falasse lhe saltassem pérolas pela boca (...lembro-me que na altura achei bem...) em oposição às irmãs malvadas que só cuspiam cobras e lagartos (...não percebi que era apenas figuradamente, mas o ilustrador também não), e não sei que mais. Não sei, mas viajava as ilustrações, das mais rebuscadas e coloridas aos pequenos apontamentos de linha preta... A complementar o livro e as imagens tinha uma cassete de contos de encantar interpretados em brasileiro.
Não há Sungoku (?) que suplante isto.

A minha sombra.

É linda, não é? É a minha cadelinha. E quem se baba sou eu.

A fotografia não rouba a alma...

Ando pouco pensativa. Tão pouco pensativa que tenho dormido bastante e trabalhado alguma coisa. Fora isso, só dá capoeira. Não ando a pensar em nada, não me indigno com nada. Cheguei a um limite extremo de alheamento. Quase nem me reconheço a mim mesma. É impressionante. A minha vida anda muito simples, o que é bom...para variar. Daí que me faltem as palavras. Assim como assim (nunca entendi esta expressão, mas gosto da sonoridade), encontrei um iconezinho para carregar imagens, o que também facilita. Porque uma imagem vale não sei quantos caracteres. Resta escolher...Vou experimentar.

Subitamente..

Subitamente ando com muito trabalho. Tanto trabalho que a mente se mantém ocupada com frivolidades publicitárias, e não pensa em coisas profundas e de interesse para a blogosfera. Também ando lá do outro lado, a preparar a viagem. Sei lá, melhores dias virão. E posts também.

Onde eu estou.

Ou onde vou estar. No meu travelblog:

http://poraii.blogspot.com
:)

Time out

Vou iniciar um novo blog... (ainda não tem nome, mas logo, logo vai ter aqui o link) dedicado ao interrail que decidi fazer sózinha em Setembro. Estou borradita de medo. Vou partilhar tudo isso com a blogosfera. Sem descurar a Silvia Sem Filtro, claro

Filho da p..uta. Ponto final.

Ontem vi a tua foto numa revista da socialite da província profunda. Estavas com um ar muito divertido...Olhei para ti como se fosses um estranho e apontei-te a dedo dizendo, absolutamente sem filtro, à colega que estava comigo: "Este gajo é um filho da puta". Saiu-me. Assim. Não consegui evitar. E não consegui evitar repetir. Por muito mal que soasse, soava-me mesmo bem esta catarse: "Este gajo é um filho da puta". Eu acho que tu és um filho da puta. Mesmo. E estavas todo sorridente. E eu continuo a achar que és mesmo um filho da puta, e não há outra maneira de me referir a ti. Sem ódio, nem ressentimento. Só assim."Este gajo é um filho da puta". Ponto final.
Eu nunca te disse, mas nunca gostei do teu nome.
O teu corpo é feioso e, de facto, só te quis pelo intelecto. Tens uma voz linda, concedo-te. Mas até isso já começo a esquecer. A única coisa que me está gravada na mente é a tua expressão, na terceira vez que nos encontrámos, enquanto eu te pedia para nunca me mentires, não te justificares, não pensares demasiado, não jogares e não me encaixares em nenhuma das tuas gavetas pré-definidas. Tu posicionavas estrategicamente a tua face em frente à minha, olhando-me nos olhos. No entanto, o teu esforço era tanto para demonstrares que me estavas a olhar nos olhos - PROFUNDAMENTE - que a única coisa que apreendi é que não me estavas a escutar de todo, embora me estivesses a tentar convencer de que o estavas. E eu combatia a desconfiança que essa tua atitude gerou em mim. Combatia com tanta força que eu própria já não escutava as minhas próprias palavras. Perguntaste-me se eu estava chateada contigo. Não. Não estava. Já não estava nada. Já não confiava em ti. Nada. Qualquer resposta minha seria inútil. Eu sabia que era assim.
Escolhi ignorar a minha própria convicção durante uns tempos, mesmo depois de demonstrares que não passavas de um pobre de espírito. Continuei a tentar pensar coisas boas de ti. A pensar na noite em que nos conhecemos, em tudo o que me disseste, em tudo o que senti e que, eu sei, não pode ter sido tudo mentira. Tu não és assim tão bom actor. No meu telemóvel, foste Dr. Jeckyl e depois Mr. Hyde, e depois deixaste simplesmente de ser. Mas, ontem, aquele "este gajo é um filho da puta!" saiu-me de tal forma tão brutal e tão sincera que concluí que realmente TU ÉS um pobre filho da puta. E nem sequer é insulto. É a definição que tenho de ti.
Ponto final.

Eu não queria...

...falar de política, mas como a maioria dos portugueses estou revoltada. Depois de tanta exultação do espírito nacional, somos furtados do direito a escolher quem nos governa.
Também eu, apesar da magra compreensão política que me assiste, investi algum tempo a considerar o que seria melhor: realizar novas eleições e escolher novo governo, ou manter o actual governo e poupar o país aos 5 a 6 meses de carência governativa que a mudança do executivo sempre obriga. Por mais voltas que desse à cabeça, a solução melhor era sempre que sr. Durão Baboso tivesse sabido honrar o compromisso com os Portugueses que o elegeram e que não tivesse trocado Portugal pelo sucesso da própria carreira política. Mas o que está feito está feito, e venha o mal menor. O mal menor para a estabilidade seria manter o governo em funções, sucedendo ao primeiro ministro a segunda figura do executivo até que, em tempo conveniente, se pudessem convocar eleições. Mas sem mudar pastas entretanto. Quem lá está tem projectos em mão, compromissos a decorrer e, se Portugal necessita de estabilidade, há concerteza projectos que necessitam de chegar à concretização. Pois de cada vez que muda um ministro, mudam todas as equipas de gestão nos organismos dependentes do respectivo ministério, todos os projectos param, são cancelados ou refeitos e e relançados sob nova designação. As decisões adiam-se, há gente que se demite, gente que é afastada, gente nova. Os tais meses de carência governativa instalam-se. Sei do que falo. Trabalhei 18 meses numa instituição pública e passei por 2 governos e quatro Conselhos de Administração. Foi obra...ou a impossibilidade de a realizar.
Assim como estamos, é triste. Apetece-me apelar à desobediência civil. Apetece-me virar as costas, mais do que já fazia, a tudo o que for política. Só o sentimento Português recém-adquirido me impede de o fazer.
E agora que o novo rei de Portugal se encontra lindamente a formar a nova corte, com novos ministros, gente do mais bem que há, todos os amigos e consortes, Portugal terá um governo o mais elegantérrimo possível, de design italiano, e muito fashion. Felizmente, toda a moda passa.

Olha...

...onde é que há pessoas?

1974, Geração Trintage #4

Os meus amigos estão todos casados e as amigas já têm filhos. Já ninguém sai, ou se sai é só quando o/a respectivo está para fora em viagem. É tudo muito emprestado, muito condicionado aos horários dos infantários e dos hipermercados, aos programas com os sogros no dia seguinte de manhã. A espontaneidade não existe, a diversão pura é a excepção. E quando os casais saem (ou recebem em casa), fazem programas de casais e não convidam ninguém solteiro. É um misto de medo/admiração/inveja/pena. É estranho e é estúpido.
Eu sempre me dei melhor com rapazes, e às vezes precisava conversar. Só isso. Mas os meus amigos rapazes ou são novos demais ou completamente casados. As amigas têm mais que cuidar. Sem pecado nem má intenção, às vezes gostava de ir tomar um cafézinho com o/a amiga sem que o/a respectivo/a ficasse com ciúmes ou a sentir-se excluído. E sem horários, se fosse possível. Há demasiadas sensibilidades a considerar, sensibilidades de gente que eu mal conheço. É muito seca. E um bocadinho solitário, também. Resta-me a consolação de saber que não estou só nesta minha visão.

Ainda lá estou.

Nas últimas três noites tenho acordado num estado de semiconsciência estremunhada, com a sensação de estar no meio do Coliseu rodeada de gente atarefada que corre de um lado para o outro, eu ainda de rádio em punho, máquina digital e telemóvel na outra mão, pedidos a chegar de todo o lado, várias credenciais ao pescoço e com a sensação de estar a meio de uma tarefa que vou ter de interromper porque há varias urgentes que têm de ser resolvidas. E o cenário é cinzento como é o interior do Coliseu dos Recreios de Lisboa, e o sol não brilha. Ou brilha, pela janela do meu quarto...e ainda são seis e meia da manhã. E eu continuo lá. Que moca.

1974, Geração Trintage #3

É quando já não basta uma só noite de sono para recuperar de algumas (quase) directas seguidas.

O poder do abracinho.

O abracinho. Às vezes preciso de um.
Acalma-me, adoça-me, adormece-me.
Fica tudo bem depois de um abracinho.
Dá abracinho a mim, dá...

Gostei de lá.

Voltei, amiguinhos!
Apesar de estar privada de todo e qualquer resquício de memória recente (short term memory), o que significa que não lembro de onde pouso as coisas, do que é que alguém me pergunta quando termina de o perguntar, e do que é que vou fazer a seguir...de...já não sei...trago excelentes recordações. Tive o privilégio de trabalhar com os melhores colegas do mundo, e com gente de várias nacionalidades num projecto que tudo tinha a ver com o Euro. Pormenores à parte, havia holandeses, alemães, portugueses, um dominicano, ingleses, uma escocesa, muitos e irritantes japoneses, e todos a trabalhar para um mesmo objectivo. Foi lindo e reforçou ainda mais a minha percepção desta festa multicolor e multicultural que foi o euro 2004. Não me importa nada de que Portugal tivesse perdido porque Portugal já tinha ganho. Saímos à rua - e coincidiu com o fim do projecto - e fomos celebrar a vitória nacional de Portugal no Euro, se bem que não a vitória no último jogo do torneio, e festejamos, nós, tripeiros na capital, com os gregos a vitória das nossas cores: o AZUL e BRANCO...:P
Este post não está muito coeso, mas eu tb n estou.
Foram muitas emoções, muito stress (delicioso stress) muita improvisação, muito desenrasque bem portuguesinho, foi muito motivador e o resultado final foi impressionante e para japonês ver.
Adorei cada minuto, e ainda bem que passei pouco tempo a dormir. Já dizia a canção: durmo quando estiver morta, ou menos mal, quando estiver de regresso ao Porto.
Tenho saudades do Peter e da Melanie, da Kylie, do Palle, da Claudia, do Thomas e da equipa da Aukes, e da Camera Crew, e até dos Cruzadas que me ajudaram imenso, e do Pedro e da Isabel e dos 3 grandes: o Paulo, o Nuno e o Miguel. :)
Quando organizar melhor o pensamento, voltarei a blogar.